Es ist kalt. Morgens sitzt ein Schwan auf einer der Eisschollen, die von Osten kommend die Spree herauf Kälte mit sich bringen und wird getrieben bis die Eisdecke erstarrt oder fein zermahlen sich auflöst. Nur in dem Strom der Schollen ist er bewegunsunfähig gefangen.

Abends fliegen die Finger trotz der Kälte über die Tasten des Akkordeons und verleihen dem Raum atmosphärischen Glanz.

Gegenüber wäre der Ort, dazu zu tanzen.